Morte est le nouveau sexy - Chapitre 3 - avcngrs - Sherlock (TV) Archive of Our Own
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Morte est le nouveau sexy
Sherlock surpayé le chauffeur de taxi, bousculant tout l'argent qu'il avait dans sa poche à la main du conducteur. Greenwich semblait plus encombré que d'habitude, surtout pour le moment de la journée, et Sherlock était continuellement bouscula. Sa main glissa instinctivement dans sa poche sur son portefeuille, conscient des voleurs.
Le téléphone menant à Greenwich était juste que - une avance. Il ne savait pas où Greenwich à regarder en premier.
Pensez dramatique, Sherlock parlait à lui-même.
Quelqu'un a claqué en lui. Il a presque perdu son équilibre, et baissa les yeux pour trouver une femme époussetant ses vêtements. Beige jupon, un pantalon de travail, les talons de bureau, les cheveux longs crépus de l'humidité. Elle portait du rouge à lèvres rouge qui correspondait à ses ongles. Une nuance très spécifique d'écarlate.
« Désolé, je regardais mon téléphone. Vous allez bien? » elle lui sourit.
Sherlock se retourna pour partir, tourner les talons. "Bien."
Une poigne de fer joint sur son épaule, et tire son oreille vers sa bouche. Elle se pencha sur lui, faisant semblant d'ajuster ses chaussures.
Sa voix joyeuse joyeux rempli ses oreilles, « Un peu overstuft à Greenwich, aujourd'hui, est-ce pas? »
"Qu'est-ce que vous avez dit?" Sherlock sifflé.
« Ah, rien d'important », sourit-elle, et redressait son col pour lui. "Encore pardon."
La femme inconnue a disparu dans la foule, un certain mot dit-elle écho dans la tête de Sherlock.
Le terme était approprié rembourrées. Ce fut vieil anglais, et non une coïncidence. Le monde était trop petit pour ceux-ci. Même leur course dans l'autre était un travail engagé.
Elle portait des vêtements de deuxième jour, mais encore eut l'air bien entretenu. Froissement dans sa veste a montré qu'elle avait un sac à dos. Quelqu'un habitué à la lumière Voyage. faux accent. De toute évidence américaine; pourquoi truquer un accent en premier lieu? Qui avait soin si elle était américaine? Oh. Bien sûr. Agent. Elle était un espion de quelque sorte, le service secret. Non FBI. Ils aiment flasher leurs badges. Posture n'a pas été CIA. Elle portait de fantaisie, cher parfum français: « Iris » par Fragonard. Puis la retraite, une branche connexe de la fonction publique. A ensuite travaillé privé. Les petits travaux dans des domaines étrangers. Il suffit de trouver quelque chose pour passer le temps et payer les factures.
Elle avait été payé pour dire ces mots.
Overstuft; nom. Le concept de mettre trop de choses dans une région. Overstuft; un tour de magie impliquant des biscuits Oreo.
Non stupide, stupide.
Il doit y avoir quelque chose avec une signification particulière. Quelque chose le regardant droit dans les yeux.
Pensez, pensez! La vie de John est sur la ligne et vous ne pouvez pas traiter même un mot.
"Argh!" Il cria à haute voix, lui apportant à la réalité.
Choqué, les gens l'évitaient dans le trottoir, en lui donnant des regards étranges.
Ensuite, il l'a frappé. Bien sûr.
Et cette église était dans cette ville.
Blackheath St. John.
Comment maladif ironique.
L'église était à environ un mile; un taxi prendrait plus de temps que son propre rythme. Avec cela, il a sprinté. Il n'a pas d'importance combien de personnes il a percuté. Il n'a jamais compté. D'autres opinions des gens de lui étaient inutiles. À l'exception de John.
Oui, il était un connard égoïste méprisable, parfois, mais il avait une faiblesse pour le sentiment. C'était une erreur; sentiment. Une erreur Sherlock avait essayé de réparer lui-même annuler des sentiments, devenant une machine comme John avait alors mis avec amour une fois. Mais peu importe à quel point il a essayé, il ne pouvait pas effacer la loyauté construit à l'intérieur de lui pour John Watson.
L'église était pas noir, mais il pourrait faire sa silhouette sur le ciel de minuit. Il était encore très loin de là, mais il était un peu plus de John. Chaque étape est une étape plus proche de John.
Il se raidit pour tout ce qui l'attendait derrière ces portes de l'église. Il n'a jamais été un homme religieux et ne le serait jamais. Débordant dans une église à une heure profonde de la journée était le plus proche qu'il avait jamais connu d'une révolution spirituelle.
Parce que battre Moriarty était sa religion.
Il lui avait consommé.
Il resta sidéré dans l'incrédulité. Une partie de lui savait que ce ne serait pas facile. Mais d'être ici, sachant qu'il était tombé d'une autre l'un des jeux sanglants de Moriarty. Il était malade d'entre eux. Danse autour du point. Chasing comme un fou sur une chasse à l'oie sauvage dans les rues de Londres. Obligation de se conformer aux règles de Jim. Ce ne fut pas ennuyeux, il avait appris à profiter des énigmes tout comme Moriarty lui a appris à.
Maintenant, il était malade d'entre eux.
Malade d'être utilisé, joué avec, pris comme un outil. Malade de John utilisé comme outil.
Furieux, il chercha l'église. Malgré sa colère, il se contint d'endommager quoi que ce soit. La preuve de sa présence ici n'a pas été nécessaire.
Il chercha des livres de cantiques, Bibles, tout ce qu'il pouvait trouver. Moriarty était le type à laisser un fil d'ariane, comme il l'avait littéralement une fois. Essentiellement, c'est ce que Sherlock cherchait.
Il était par les bougies de prière qu'il a trouvé. Un message très clair, froid.
Une fleur de lotus en origami noir.
Moriarty a fermé le lourd, porte métallique derrière lui, comme il est sorti de la cellule de John. Il a presque trébuché sur la grande forme sans vie du droit de garde à ses pieds.
Un trou de balle suintait lentement écarlate de son front.
Une femme se pencha contre le mur à proximité, un pistolet avec un silencieux dans sa main. Elle portait une robe noire éblouissante qui pendait sur les courbes attrayantes. talons aiguilles sexy de minuit avec une touche de rouge ornaient ses pieds. cheveux noirs était une touche française serré, une seule boucle encadraient son visage. Son rouge à lèvres assorti ses doigts de sang rouge. eye-liner bleu mystérieux, yeux accentués sournoises.
"Bonjour Mlle Adler," Moriarty grimaça. « Une raison particulière que vous testez ma sécurité aujourd'hui, et ne pas faire ce que nous avons discuté? »
« Il est une bonne offre. Vous avez besoin de l'argent. »
« L'argent est pas quelque chose de ma préoccupation. Je vis ma vie sur les transactions », Irene ricana.
« Ceci est une affaire, » Moriarty sifflé. Il avait besoin de la coopération de Irene Adler afin de piquer Sherlock dans le droit chemin.
Un sourire moqueur. « Et cela me ne tient pas jusqu'à ma fin. Bonne journée, James. »
Cliquez sur des talons et déhanchement, et elle avait disparu.
John était seul. Moriarty avait laissé après sa récente menace de brûlure, laissant John à réfléchir au sens. La torture, le plus probable. Il n'a jamais été torturé, et n'a pas été avec impatience la perspective de celui-ci. Il avait des cicatrices d'Afghanistan qu'il n'a pas été heureux d'ajouter.
Oui, s'il avait pas rencontré Sherlock Holmes, sa vie serait beaucoup plus terne. Beaucoup plus sûr.
Il avait besoin le frisson de la chasse pour le garder aller; qui était une façon Sherlock et lui étaient semblables. Pourquoi ils ont fait une si grande paire. Et Sherlock a fourni le frisson. Parfois, John a juste couru à côté, absolument aucune idée face de mystère. Mais ça en valait la peine. Peu importe combien de fois Sherlock l'a conduit à la folie, ou se moquait de ses blogs, ou lui, il avait besoin Sherlock.
Y compris l'amour consacré, où vous étiez zip attaché à une chaise et torturées et d'accord avec ça, parce qu'il valait la peine de garder ceux que vous aimez en toute sécurité.
Une douleur vive dans son épaule le sortit de sa brume philosophique. Il ne savait toujours pas ce qui est arrivé à son épaule. Ce ne fut pas une blessure par balle, Seigneur sait qu'il savait ce qui se sentait comme. Dans l'ensemble, son corps lui faisait mal il était donc difficile de dire si elle était une fracture d'une certaine sorte. Pour l'heure écoulée, la douleur calmée à un battement, mais quelque chose l'agitait. John déplacé à nouveau. Les attaches-apporté aucun soulagement à ses membres engourdis.
La douleur dans sa tête était gérable maintenant aussi. Il était probablement juste un coup de poing, car il n'y avait pas de sang sur son visage de ce qu'il pouvait sentir.
Il savait ce que les scénarios qu'il pensait de seraient inutiles. Des années de travail avec Sherlock l'avait l'habitude de garder ses idées à lui-même.
D'ailleurs, ce fut Jim Moriarty.
Il était pas de match pour Moriarty.
L'image de John a continué à le hanter. Moriarty n'a pas fait le sale boulot. S'il voulait torturer John, il faudrait embaucher quelqu'un.
Atteindre l'escalier en haut, il était alarmée de trouver la porte ouverte. Il était juste un ruban, mais il est positif qu'il verrouilla à la sortie. Chaque cellule de son corps alerte, il a poussé la porte ouverte avec ses longs doigts blancs.
Elle était là. veste beige, les talons, les pantalons.
Et une nuance très spécifique de rouge à lèvres.
« Bonjour. Peu tôt pour les clients », a déclaré Sherlock, traversant la pièce et sombrer dans sa chaise familière.
« Pas un client, » répondit l'agent, sans prendre la peine de se cacher cette fois l'accent étranger.
"Un ami?" Les lèvres de Sherlock tressaillit.
« A peine. Vous n'avez pas beaucoup de ceux-ci et moi non plus simplement parce que je fixe votre col ne signifie pas que je qualifie, » sourit-elle.
Ni rien dit pendant quelques instants. Chaque maintenant et encore, la femme un petit rire un peu comme ses yeux flottaient au-dessus de l'appartement. Les doigts de Sherlock se posèrent les uns contre les autres sous sa mâchoire dans sa position de pensée, en l'observant.
« Dites-moi ce que vous êtes ici, » Sherlock dit lentement.
« Tu as été embauché par Irene Adler, » at-il dit, impassibles.
« Je savais dès la première seconde, je vous ai vu. Le rouge à lèvres, il a distribué. »
« Oui. Je voulais être plus subtile, mais je fais ce que je dis. »
« Et on vous a dit de courir en moi, alors venez dans mon appartement et laisser un message, » dit Sherlock rapidement. Si Irene Adler était proche, et prêt à l'aider à trouver John. eh bien, il ne savait pas exactement quoi faire de cela.
L'agent a sorti une enveloppe d'une poche à l'intérieur de son manteau. « Ce fut un plaisir, monsieur Holmes. »
Elle le posa sur la table, a donné un dernier petit rire en regardant autour de la salle, puis elle a aidé à la porte.
Sherlock prit l'enveloppe soigneusement, d'abord sentir, puis le sentir. Il a reconnu le parfum. Ce fut sans aucun doute d'Adler.
Ci-joint a été une seule feuille de papier.
Écrit dans une belle écriture avec un stylo à bille cher, étaient cinq mots.
Morte est le nouveau sexy.
Directement au-dessous était un petit coeur en rouge. Sherlock a gelé. Un sniff lui a dit tout ce qu'il avait besoin de savoir.
Le cœur a été établi avec le sang.